- Mirá, te compuse una canción.
- ¿Una canción?
- Sí, ¿no querés escucharla?
- ¡Sí, sí, claro que quiero.!
- Habla de vos…
Me enamoré de una muchacha
mucho menor que yo,
y aunque estaba en boca de todos
a mi nunca me importó,
pero ella no tuvo tanto valor
y un día me dejó.
- ¡Es linda! ¿Y qué pasó al final?
- Desde entonces ya no sé que fué de mi pobre corazón.
- Oh…
Tus besos, aún estando tan cerca, ya caen tan lejos de mis labios…
Lleno mi conciencia de remordimientos.
Me entretengo con prostitutas,
que lejos de hacerte olvidar
hacen que hoy te ame más.
Ninguna será tu sustituta.
Ya no quiero parar el tiempo
entre besos que no son nuestros besos,
ya no quiero que una mano extraña
me agarre al pasear,
ya no te echo de menos
aunque te acabes de marchar.
Ya no, ya no he logrado amar a nadie más.
Subastamos nuestros cuerpos y hasta nuestros sentimientos al mejor postor, excusándonos en la soledad y la nostalgia, en el desamor, y nos llenamos de deseos efímeros y banales, tal que cuando el amor quiere inundarnos… ya no puede.
En el apacible silencio que ocupó el resto de aquella hora, descubrí el sentido del paso del tiempo: la vejez, desde la perspectiva de quien tiene que aceptar que su cuerpo se degrada, recordando otras épocas en las que el pensamiento dominaba la acción; en la que sus sentidos le obedecían, y era capaz de superar cualquier esfuerzo.
José Manuel Esteve